dente surrealista

UM POEMA DE EGELANE DAMASCENO

2011-12-18T05:12:00.000-08:00

Expulso pela boca,

A boca cheia de rancor.

Alma esmorecida zarpava ao amanhecer.

Litros e litros de lembranças e lágrimas.

Afoguei meu coração em um tanque de óleo diesel.

Sou uma inoxidável criatura ruminante.

Egelane Damasceno

POEMA ZEN

2011-05-19T17:02:00.000-07:00

Para Husman Nobre

Na entrada da casa há o além-mar
Sob o tremeluzir da lua o deixar-se ir
Onde se dorme cantam os espelhos
Logo o gato em negro veludo

Faz-se âncora

A noite se fixa no acaso
Devora alguns corações
Dá outra chance ao chegar
Telhas decolam...
Sonatas ao luar...

Entra o gato onírico
Só nos resta embarcar

MARAT - O GRANDE LHANHO

2011-04-30T12:16:00.000-07:00

FÊTE ORGANIQUE

2011-02-06T10:46:00.001-08:00

A VOLTA DE ÉMILE MALESPINE

2011-01-14T08:21:00.000-08:00

guache+colagem

CONVITE

2010-12-24T13:56:00.001-08:00

~~~~~O FLUTUANTE E OS HEBDOMADÁRIOS~~~~~

DRAMATIS PERSONAE

O FLUTUANTE
TIRÉSIAS (BRIZOMANTE)
O CARRASCO
O ARAUTO
A RAINHA
SERIN (ESPECTADOR)
FLORIN (ESPECTADOR)
DESDÊMONA (CARPIDEIRA/STRIPPER)
SISIFRIDUS (PSICOPOMPO)
A VÊNUS SONÂMBULA
AS PARCAS
GILLES (PSEUDO-ESTILITA/DESPROGRAMADOR SOCIAL)
DELEUS (PSEUDO-ESTILITA/DESPROGRAMADOR SOCIAL)

~PRIMEIRO ATO~

CENA I

Gilles está sentado confortavelmente em um poltrona colocada em cima de uma coluna, uma dentre tantas outras que fazem as ruínas de Atenas acontecerem. Os espectadores se reúnem em torno dessa coluna e procuram entender as sábias palavras desse pseudo-estilita. Florin faz-lhe algumas perguntas.

Florin - Quem és tu, santo homem?

Gilles - A cauda maior da causa perdida.

Florin - (perplexo diante da resposta) Quem é tu então?

Gilles - Sou minha imaginação.

Florin - Como?

Gilles - Minha história só eu sei...

Florin - (cortando) Onde encontro o Flutuante?

Gilles - Boa pergunta. Há várias representações possíveis, a mais aceitével, porém, é a sua singular representação noturna: quando vertiginosamente é meia-noite. Nesse momento, mas quem poderia negar, o Flutuante entende que o mundo não lhe pertence; que a realidade é uma criação dos bonecos instituídos; sabe que sua existência depende de nossa desvairada concisão de visionário, totalmente, ou pelo menos na sua grande maioria, desprovida de objeto. Somos para ele meras formas isoladas, cinza no tapete ou quem sabe apenas alguns pés molhados, ou seja, somos pasto para o boi-sol e ele a caótica razão de "existir-se". Não obstante, o Flutuante, anti-Édipo à janela, cruel-de-ló, é uma realidade indizível, a última fronteira entre nós e os espectadores que ainda não conseguiram largar seus hebdomadários. É um absurdo afirmar que isso nada tem a ver com a quadrúmana lua ou com a circunfluência dos dias: dias intranquilos que estalam por causa dos sete chicotes do zarpar. Lembre-se de que os expectadores, com seus hebdomadários, sempre estancam abismados diante de uma fragata que desliza impudica, pois provoca-lhes prazeres inavegáveis. A obscura aproximação do Flutuante, intensos penelopismos, confunde-se com a sensação que atormenta a todos e adensa-se, consideravelmente, com a chegada da noite. Na pálida festa, há menos expectadores do que hebdomadários e ...

Florin - (cortando) pouco a pouco levantarei minha mão, embora não a compreenda.

Gilles - E sua mulher, senhor, que é a ociosidade em pessoa.

Florin - Mes doigts entre l'alcove et les reliefs du Modern-Style.

Gilles - (perplexo) Boa resposta. Há inúmeras representações. Uma delas é parar numa esquina e consolar um travestido.

POEMAS DE LAMANTIA

2010-12-18T08:10:00.000-08:00

Litografias de Toyen

PARA COMEÇAR ENTÃO, NÃO AGORA

A claraboia inunda
Quando tu entras em minha voz
Levando uma caixa de fogo
Completamente silenciosa
Te abres à força encantada
Pelos mistérios do sonho

NO DOMÍNIO DE EMU

para Franklin Rosemont

Como um túmulo aberto que irradia uma risonha couve-flor
Algo assim como uma árvore gravando seus pés
Em um leopardo
De olhos quadrados
As luas e o pão competem pelo gosto entre
Os corações
De diamante

Do outro lado do lago do ser o vento fuma
Chamas tubulares
As cadeias estão tranlando corvos
As placentas refratadas na torre deserta
Da tormenta
Substituem a rua dos deslumbres
Submergida novemante em
Sua oculta saída
Enquanto a cidade desperta como um flor de
Cavalheiros
Amantes

VIBRAÇÃO

Há um vento que tortura os morcegos
E estão as plantas chamuscadas por sóis mortos
A cidade perfilada com o mar
Onde os abismos de pterodáctilos me chama
Há uma espiral de terror animando minha mente
E o zumbido do esqueleto da solidão
Onde florescem cadáveres furiosos numa garrafa
E armas vermelhas se desvanecem nos espelhos

Olho para trás pela folha de meu duplo
Ali voa - através de sua vista - O Enforcado
Onde uma pirâmide de água se aproxima
Entre os alimentos da vida interior

O ELEMENTO QUE AMAS

Posso te ver desde os cascos navegando na praia cheia de cimento, indicando-me o arco caído de um cometa que enche o rio de um falcão, um encontro surpreso submergindo os faróis.

Um vencedor emboscado em sua pirâmide voadora, ocre é a janela do saudável espelho... e um estrondo de portas alude a um leão, por aqui e por lá, mostrando displicentemente damas fugaces a ponto de se desvanecer no escudo das armas da chuva, donde os desejos civilizados emplumados com inanidades anti-cefálicas rogam a seus convidados que se acorrentem.

Nada menos que um centavo polido quando dispara a suja luz dos predadores que se escondem nos portos libertados por uma mulher e pela água, penteando um vítreo vestido putas-em-mão e uma ave cujo bico se suaviza até voltar-se para seu lacre de poesia líquida.

PHILIP LAMANTIA

2010-12-18T07:46:00.000-08:00

Filho de emigrantes sicilianos, Philip Lamantia nasceu em São Francisco em 1927. Sempre associado aos Beats, Lamantia foi um lobo solitário, conservando sempre um estilo muito pessoal. "Phillip foi um visionário, como Blake, era capaz de ver o universo em um grão de areia." Segundo o poeta Lawrence Ferlingheti, em cuja editora, City Lights, foram publicados quatro dos dez livros de Lamantia. Com sua escrita libertària, alucinada, o poeta influenciou, de uma forma ou de outra, a maioria dos os escritores Beats, sobretudo Allen Ginsberg, cuja poesia, que até princípios dos anos 50, havia-se conservado num terreno bastante convencional, modificou-se radicalmente após o contato com Lamantia. Antes, porém, de classificar sua poesia apenas como beat, devemos lembrar que Lamantia foi, antes de tudo, um surrealista. O poeta Ken Wainio orgulhava-se de dizer, durante os anos 70, que Philip era o único verdadeiro poeta surrealista americano. Assim o reconheceu André Breton que o "descobriu" em Nova York , sendo Philip ainda um adolescente, para incorporá-lo formalmente ao movimento surrealista na década de 40, unindo-o a vários artistas notáveis como Aimé Cesaire, Dorothea Tanning, Arshile Gorky, Hans Bellmer, Toyen, entre outros. Foi a pintora Toyen que realizou o frontispício de um dos seus principais livro Touch of the Marvelous (1966).

BOSSANOIA

2010-05-17T14:37:00.000-07:00

Aquela estrela que dorme

A despedida que há de chegar

Soma-se tudo a chuva

Embora sonho inquestionável

Que cai sem paisagem

Chovem pensamentos sem curvas

As indormíveis cadelas do grito

São as Chagas de Março

Fechando o portão

É apenas mais um pedaço do caminho

A desenvoltura do fim

No pescoço das horas

HALLELUCINATION'S BOULEVARD III

2009-07-13T13:34:00.000-07:00

O HAIK-HÁ

Tipo de poema de forma fixa formado de 33 sílabas distribuídas em três versos hendecassílabos, metricamente bem marcados. O haik-há deve conter pelo menos um verbo "haver" na 3ª pessoa do singular no presente do indicativo. O gênero foi imortalizado pelo grande poeta Marat em sua banheira de espanto, no final do século XX, inspirado pelas alquímicas enumerações do poeta Arthur Rimbaud. No Brasil, Bertoro Sebas, profundamente influenciado pela poética marginal da década de 70, houve por bem esgangalhar o haik-há, desmantelando sua forma fixa.

...

AS DUAS PALAVRAS

Há duas palavras acesas

Uma para São Jorge de Lima e outra para seu bucéfalo

Agora vá ao dicionário.

...

À PORTA

Há uma rua indizível

Há uma cidade sem nome

Há um silêncio negro no centro do alvo.

...

ENTRO NA VILA, CHEGO EM CASA E ABRO A PORTA

Há uma vaca no meio da sala

Há um ovo aceso dentro do cinzeiro

Há uma mulher que não sai da minha cabeça.

...

CORTANDO O BARATO

Há 100 metrônomos dentro de um minúsculo banheiro

Há uma violoncelista nua tocando com paixão

Deixaram o chuveiro aberto.

...

SIGO LOGO EXISTO

Há o flanar augusto dos anjos rebelados

Caminho ébrio

Por um fio da meia-noite.

...

CÁPITULO XI

Há uma velha, a prestidigitadora,

Mãe de Penélope Simoni.

Há um enorme consolo embaixo do travesseiro.

...

EXEMPLO DE COMPOSIÇÃO DILACERANTE

Há um casal de passarinhos:

- Tem o Bolero de Ravel?

- Não, tenho o Adagio Assai do concerto para piano e orquestra em sol maior.

HALLELUCINATION'S BOULEVARD VI

2009-07-09T13:35:00.000-07:00

Segunda vida. Invirtual. O mendigo toca o seu trompete e todos os postes da rua dobram-se lascivamente em reverência à melodia insurgente. As jovens viúvas encolhem-se nas coxias. Mtume se junta ao trompetista. Mtume batucando o seu tambor de conchas natalinas. Mtume faz, luzente, gatimonhas meteóricas. Mtume não é Mtume. Mtume em erupções vulcânicas é uma sucessão de gritos vítreos. Mtume introduz-se no rabo de uma locomotiva. Algumas horas depois, a máquina o defeca. Eu sabia! Não é Mtume...MARAT está de volta, para a surpresa de todos. Ei-lo na escuridão. Marat ressuscita em sua banheira de espanto e traz consigo uma dúzia de fêmeas buzinudas que logo se põem a chocar enormes ovos de poesia. Em um dos ovos se lê: Enza Pound. A sombra de Marat arranca imponderante as pedras do calçamento...

Sua boca desperta as mocinhas do amem...

Seus olhos seguem o traseiro daquela que nos emborca...

Seus tentáculos estupram as rosas noturnas...

Seus botões falam com Deus.

A noite permanece a esconder todos os répteis da infância. Aquela que nos emborca ri. Como sei que é elA? Aquele risinho irônico é inconfundível. Além do mais, Ulisses já a viu. Ele a conhece melhor que ninguém, afinal dizem que os cães veem coisas. Meu vira-lata me acompanha desde que me entendo por poeta, mas raramente costuma a aparecer. Marat acena e entreturva-se na escuridão luxuriante de sua longa túnica existencial. Segue-o, a morte. A morte e sua foice e seu martelo moles...É hora de consolar as jovens viúvas! É hora de jogar o entrudo! Mais ou menos assim:

De(ja)vaneios à toa

Destarte os trasgos da Arte

"As diatomáceas da lagoa"

Na boca do santo padre.

Forniquenos numa boa

Aqui, acolá e agora,

Pois aquela que nos embroa

Tá sumindo, já vai embora.

bye.

HALLELUCINATION'S BOULEVARD VII

2009-07-09T13:30:00.000-07:00

para Mário Quintana

A lua, gata amarela, salta a janela gradeada e fica, imóvel, sobre minha cama, chamando-me com sutis piscadelas.

HALLELUCINATION'S BOULEVARD I

2009-07-07T12:08:00.000-07:00

"É o mundo das aparências
que às vezes costuma ser o mundo da realidade
aquele que nos enforca
Ou nos faz rir de alegria."

Enrique Gómez-Correa

Aquela que ri nos embola manga encardidamente
Rua o eterno recomeço
a luz esticando minha sombra elástica
torre: balem ferros distorcidos pelo vento
meu coração madruga um sopro
talvez a mesmoutra harmonia
ínfimos improvisos
uma esquina morta esponjosa
engolida pelos olhos do mendigo de plástico
amarelo-outrora e ex-arcanjo
lua giratória sobre minha vez estátua
sem praça sem mãos flutuandando...
gritam trompetes retorcidos
casas insuspeitas panos nos espelhos
dedos devorados por lembranças famintas
sim, "coelhinhos vomitados" pseudopessoas fuliginosas
tatuachadas pela insônia
seto sem dizer absolutamente coisa nenhuma
apenas vencendo o tempo/adiando o alvo
uma mão afônica puxa minha língua silenciosa
postes quedantes passo a passo semáforos
o fim da rua signifinca uma estaca de nicotina
em meu coração.

FORA DO ESPELHO

2009-07-03T14:09:00.000-07:00

O sofá continua no mesmo canto. A dona jamais o venderá ou fará qualquer negócio com ele. Oh trevo mutilado! Extremidades!... O móvel pemaneceu imóvel durantes décadas até a chegada incongelável de Jocrulo. O animalzinho adorava afiar as garras, antes do nascer e pôr do sol, no pé do sofá. Mapa-múndi e murmúrios. Assim, todos os dias, o móvel estava em um local diferente, eu, vez ou outra, deleitava-me com jogos de futebol, melhor dizendo: enquanto Cristiano Smiles executava dribles desconcertantes e exibia com orgulho aquele penteado estapafúrdio, copiado pela metade dos pirralhos do mundo, afogava-me nos meneios magacotrofianos de uma fragata chamada Calipígia Smiles. Gostaria que o leitor tivesse a oportunidade de conferir o que digo... Basicamente três instantâneos: as peripécias de Jocrulo; as possibilidades do sofá e os intumescentes "improvisos" de Cali. Loucura! Comenta-se que ninguém nunca se sentou na peça e que por esse motivo muitos, até hoje, mesmo depois de um tabassi, questionem sua verdadeira utilidade. Apesar das calorosas discussões, o móvel continua "inssentável" ainda que suas formas arredondadas sejam irrecusavelmente convidativas. Certo dia, Jocrulo, em uma de suas proezas ignívoras, sentou-lhe quase uma labareda: a língua de fogo lambeu-o inteiro e deitou-se no tapete. O estrago foi grande. "O sofá talvez tenha sido coberto com o mágico forro com que se cobre os sonhos" - zombavam os coelhinhos manchados de vômito. Já os fradinhos-de-mão-furada preferiam brincar com Jocrulo enquanto viajavam nas formas irrecusavelmente convidativas de Cali e nos voluptuosos fraseados (cavidades maternas) de sua clarineta. Mas, para a imensurável tristeza de todos, Jocrulo bateu asas e verdevoou em turbilhão. Nenhuma fotografia, apenas o mapa-múndi derretido. Sem despedidas, sem norte, sem lágrimas... Apenas o notável Reginaldo, o único anão no mundo que se regozija em usar terno branco em dias de chuva, conseguiu vê-lo "dentro do espelho".

Trilha sonora: The Complete Works For Clarinet (Giacinto Scelsi)

HERE - http://q-beet.blogspot.com/2007/11/giacinto-scelsi-complete-works-for.html

AS CORES A AS PROMESSAS

2009-01-18T05:42:00.000-08:00

O violeta flutua cinza é o céu
Facilitará a correção da postura
O verde veste-se maçã é serpente
Algum movimento no quarto ao lado

Branco e preto empatam no xadrez
Quem retém o mundo se perde
O vermelho proporciona ao vestido
O eterno abrir e fechar do zíper

Escuro o azul tece todas as noites
Deixa exposto a imponência do sonho
O lilás...ária da rainha da noite

A velha cor da janela atingirá
A rosa-dos-ventos de seus encantos
O amarelo o elo a alvorada alheia.

(Em breve o drama surrealista "O Flutuante e os Hebdomadários")

CONTO

2008-06-26T06:55:00.000-07:00

UMA CARTA DE MARAT (FRAGMENTO)

“Caro Arimáspios Smiles
O me perditum! Eis o vômito do dia: Ponta seca. Matéria negra (mortificatio). Meus pêsames, mas o mundo não tem jeito. Tenho sono, mas não durmo (quid est somnus, gelidae nisi mortis imago). Opressão do homem pelo homem (interfectio). Flor de pústulas (putrefactio), pequeno sangue dormente que corre nas veias do poeta barbado. Resta-nos aguardar o relâmpago (combustio) praticado por outrem. Muitas viscosidades na vida secreta dos monstros, As gárgulas despregam de SUAS catedrais (incineratio). E haja monstro! A turba é facilmente manipulada por seus próprios monstros. Perditissimus ego sum omnium in terra!!! Onde estar a seqüência de bons momentos, que encadeados, nos levam a uma espécie de eterno presente? (calcinatio) Por outro lado o trágico; prefiro-o ao tédio. Bem sabes... “ (nesse instante uma bala perfura sua cabeça.)

DURANTE A EXECUÇÃO DO TESTAMENTO DE MARAT

“Pobre Marat.” Disse Guilhotine à senhora Goretti Smiles. “Uma bala perdida o acertou em sua banheira de espanto. Esses malditos projéteis estão por toda parte”.Continuou a falar um pouco nervosa. Uma vez encontrei um deles dentro de uma caixa de conselhos em pó. Pobre Marat. Mas não foi por falta de aviso. Eu mesma o havia alertado quanto a essas inexplicáveis metamorfoses. Outro dia um relâmpago entrou sorrateiramente em seu banheiro e transfigurou momentaneamente o seu rosto. Nesse mesmo dia reconheci os traços de um conhecido torturador da época da ditadura e alguns minutos depois o pavoroso semblante de um célebre verdugo protegido pelo vaticano. Pobre Marat, amarrou o bode e pegou o bonde...O diabo é que esses projeteis do inferno se multiplicam numa velocidade assustadora e ainda tem gente que se orgulha dos adesivos de buraco de bala pregados em suas carroças. Bando de idiotas! ”É verdade”. Dizia a sra Goretti.

O MONSTRORISTA RATTIONE

“... mais do que se locupletar...” Parei um instante nessa estranha palavra quando se deu a confusão. O Sr. Sandoval Gusmão, motorista de coletivo há quase vinte anos, discutia com um sujeito truculento que queria por bem ou por mal ter razão. Não sei que barbeiragem cometera, mas queria porque queria ter razão. O trânsito infernal, às vezes, invoca o demônio da razão que incorpora em tipos como esse aí. Seguiu-se um bate-boca rápido e os passageiros que estavam atrás do motorista pareciam apreensivos, com receio que o pior acontecesse. O cheio-até-a-tampa-de-razão vociferava, tentava, a trancos e barrancos, convencê-lo de que estava com a razão. De repente seu rosto começou a envermelher-se; a cabeça inflava lentamente como se fosse explodir, assim como seus olhos e ombros; as pessoas começavam a ir para a parte de trás do ônibus, assustadas com a estranha transformação que se realizava inopinadamente. A boca do individuo (se é que posso chamá-lo assim) crescera e tomara a forma de uma boca de tubarão com três fileiras de dentes afiadíssimos que se encaixavam quando ele parava de falar. Armara-se, ainda, de ferrões escomunais que saiam de suas costas, cobertas por uma espécie de musgo purulento que exalava fedores de águas estagnadas. Seus olhos esbugalhados brilhavam como candeias e trespassavam o Sr. Sandoval cheios de furor. À medida que a besta-fera tentava convencê-lo que tinha razão, seu aspecto se modificava crescendo em fealdade e horror. Horribile dictu! Eu não conseguia mais descrevê-lo tamanha a rapidez com que se transformava, nunca vira algo tão assustador e prepotente quanto aquela aberração que explodia em metamorfoses constantes e cada vez mais horripilantes. Mais medonho ainda era sua insistência, seu furioso empenho em impor ao outro sua verdade implacável. Foi então que se ouviu um estampido de arma de fogo, curto e seco. A maioria dos passageiros se agachou; outros tentaram, desesperadamente, sair do ônibus, mas não conseguiram (ninguém pensou em usar as janelas de emergência). Quando me levantei, o ogro já saíra desembestado em seu automóvel, ainda vi sua cabeça, uma enorme e repugnante bolha de carne verde e pelosa, do lado de fora de sua maquina ensandecida. As pessoas gritavam enfurecidas para que alguém anotasse a placa do veículo. O coletivo saiu finalmente e os passageiros discutiam o acontecido, tranqüilizavam-se pouco a pouco. O trocador comentava que o ser abjeto tinha disparado um tiro contra o motorista que por pouco não fora atingido. Soube-se, no dia seguinte, que a bala se perdera no caminho, mas fora encontrada no corpo sem vida de Marat.

collage: DADA POst (Roberto Bessa)

PORCELANA

2008-06-04T13:23:00.000-07:00

O relógio da torre devora as horas quando quatro poetas resolvem descruzar os braços. Isto é o que importa. “Sigamos, pois, embrulhados no celofane, tropeçando sem cessar em questões indesatáveis”, diz o mais agitado. Distinta época, muito remota e bastante trabalhada pela erosão; pessoas preeminentes buscam ressonâncias na sala de encontros da casa do poeta anfitrião. Um punhado de luzes, reminiscências de lugares imaginados, odores adormecidos se desprendem dos cantos mais improváveis. Na parede, a surpresa ocupa os espaços destinados a determinados quadros. Sentam-se, os poetas, em volta de uma mesa sem começo nem fim. Porcelana, a mulher do anfitrião, entra rosa em trajes mínimos, fluindo orquideante com olhares de me leva consigo. Quer dizer algo e dirá em algum momento imprevisto, contudo o sangue é indizível. Marat traz consigo a banana das promessas e o não-consigo-escapar-deste-encantamento. A mulher, incerta e prazenteira, delicia-se com pupas e mel enquanto os outros fumam, ocultam-se e observam o seu compasso, a maciez da profunda floresta incrivelmente encoberta por um sumário baby-doll. Ela deita de bruços sobre a mesa-oceano, prepara-se para o arco-íris no sentido estrito e atapetado da palavra. Marat não consegue tirar os olhos de suas formas superabundantes e quase impossíveis. Um happening? Dos gestos lançados ao acaso, o arranjo mais belo: gestos ornamentais e purpúreo-convidativos. Marat, terrivelmente seduzido, decide participar do jogo dos instintos e cobre-se de musgo. Os outros caem na ilusão da morte de papel, ou seja, ocupam-se com os origamis da morte e em lançar milho para os jesuítas que teimam em pousar na janela. Pois bem, Marat completamente coberto de musgo, apenas os braços de fora e os olhos eretos. Segura ritualisticamente a banana e empenha-se em acompanhar a evolução das conchas arredondadas e o veludo dobrado pela brisa. Introduz, firmemente, a banana na boca de Porcelana, fazendo funcionar seus mecanismos ofegantes. Suponho que as surpresas já ocupem todos os orifícios da bela mulher. Repentinamente, sina de poeta, clímax cutâneo, o anfitrião põe uma música (Ragtime Waltz, de Mauricio Kagel) que serve de base para a encenação de sua esposa alvoroçada. Ela ergue um pouco suas nádegas e começa a expelir, no ritmo da musica, pequenas e multicoloridas borboletas.

Prosa inspirada no poema “Metamorfose” de Mário Gomes, figura ímpar que perambula pelas ruas de fortaleza. Para saber mais sobre o poeta: http://poetamariogomes.blogspot.com/

VELHA MANHÃ COM GALO COZINHANDO

2008-05-07T08:47:00.000-07:00

“No preguntarme nada. He visto que las cosas cuando buscan su curso encuentran su vacío.”
Lorca
“A obrigação de produzir aliena a paixão de criar ”
Raoul Vaneigem

1
Fui convidado a me retirar da fábrica, a largar as rodas dentadas, perfuratrizes
Vinte e quatro horas por dia-a-dia. Um outro qualquer afundando em ruas corriqueiras,
Em busca da festa vermelha de éter e sombras, do veio das pílulas SMILE, do doce veneno
Carnal, do osso deitado de Santa Maria Juana...Parei diante do silêncio da torre do relógio, acendi um cigarro e peidei com mui gosto. Procurando outra dimensão menos comprimida, dimensão do grito, da órbita, da loura hasteada, pois, naquele tempo palavras eram pequenas descobertas, porque o equilébrio pedia o líquido do equilíbrio e eu cozinhava o galo. Nada mais construtivo que cozinhar o galo. Naquele tempo meus fantasmas freqüentavam a mesma livraria, então eu ia para lá! E Lá encontrei o pianíssimo fantasma
De Federico Lorca, mais precisamente em sua Nova Iorque de gente mecânica, eternamente Assombrada pela estátua da liberdade, pela sua mão sem sonho, pela sua boca sem herbário, pela sua chama sem fósforo, pela sua bunda sem lua, pela sua presença sem lírio... Primeiras bolhas de silêncio... Eu e minha esquelética timidez capricorniana. Um desfile de vertigens perseguia-me, desertos perseguiam-me, inocentes nádegas procuravam meus olhos trimestrais, enquanto eu folheava um livro, guardador de verdadeiros desfiladeiros e milenar pulmão. Com dedos leves, leves, leves como cavalos alados atolados na abóbada celeste de Deus nosso senhor eternamente sentado.
Assim, o poeta sorria de lado. Eu o imaginava perdido na democrática solidão de uma multidão de ossos amontoados e sem descanso, com uma arma no peito e muitas palavras locomotoras; poeta que enterraram dentro da noite, num fosso mais ou menos vertical... Entretanto, naquele instante, o poeta ia a desforra: estripando sadiamente franco-ditadores sorridentes, sal e azares da vida, pino cheio de morte, y otros generalíssimos com la mierda em los lábios, em festivas madrugadas de piano, guitarra e danzas antifeixistes y a fotografia da lua carcomida era dele e também tudo que a lua não explica, ninguém poderia roubá-la do poeta, nem mesmo a interminável falange da caveira.

2a
Lua, lua, lua.
Lua afogada entre os espinhos da insônia
Na incompreensível curva do leite
Nas mãos adormecidas das meninas que fogem do mar
Lua, lua, lua. Sombra chinesa em busca das coisas imprevistas
No infindável azul que é amarelo no fim da estátua
No insistente passeio dos sonâmbulos que perderam o último ônibus
Nos silenciosos animais que desferem seus punhais no absoluto ouvido d’água
Nas flores rubras raiadas de brancos desesperos
Numa gota de Norte da pálida amante em seu ataúde dominical
Lua? Que lua? Lua sem o cavaleiro de Jorge
Que salta da fotografia sem calda de pavão
Antes européia de ser devorada pelo olho canino de mil aturdidos
Antes do final sentado da missa de vidro
Antes mesmo mão dos lugares mais afastados pela valsa
No exato e tardio momento de simpática espiga e vocação para esfinge
No exato e adormecido instante de fauno
Nas mil e nove maneiras de enlouquecer a mulher abandonada por aquele que se diz vento,
Na moça com seios nus olhando para o chão e porta entreaberta
Naquilo que ainda se diz dos assassinos, dos sacerdotes, dos semideuses lúbricos,
E dos cogumelos paridos na semana que sem mais nem menos chegou na segunda-feira
Lua no focinho e no vazio do cavalo cristalino
Antes de ser alimentada por três sanguessugas:
Uma com pés de chumbo e ossos de vida eterna;
Outra com máquinas amorosas que deram o prego
E uma terceira perdida lavando a burra na infinitude do prostíbulo
Lua onde pesadelos estão pendurados e as luvas não se avessam
Onde os velhos burgueses se dedicam às nódoas do esquife
(oh, sonora parede cuja caixa de ressonância é um boi apodrecido no confessionário)
Atrás de sua sombra vivem dez anos entrelaçados
Seu longiagudo silêncio e o predicante grito do fuzil
Os chifres da surra sobre um ataúde recém-domesticado
Ásperos ébrios débeis ácidos e aqueles que já nasceram sabendo
Magnatas que limpam o cu com a língua das mansões
Lua dezesseis de junho de mil novecentos e noventa e nove
Por que trazes no bolso o penúltimo gemido do açougue?
Ah, porque à noite as facas habitam a mesma carne
As crianças crescem na antiga armadura
As mães mudam de cor até se tornarem ervas
Os padrastos se multiplicam às portas da igreja
Os terremotos dormem em tudo que é turvo
Os macacos devoram o interminável cérebro do gerente do banco
As mentiras só existem no final dos objetos que estalam
As ruas se agrupam em torno da ração das paisagens
Todos são tios depois do infinitésimo pedaço de bolo
Os camaleões seguem dourando entre os gregos da distância
Porque a única deusa da casa procura sua outra metade purpúreo-esverdeada
Porque um milhão de Louise Brooks já faz parte da família dos colibris hipnotizadores de fálus
E os rios atravessam o mar em pedacinhos de esponja
Lua! Deus? Em que lua descanças? Quem é o messias que escondes em teu joelho?
Dá-nos a lua! Somente a lua! Tantas vezes em Nova Iorque e outras tantas em qualquer
Lugar que não se encontra nos mapas.
Vai-se ela entrenuvens deixando solitário eclipse
Vai-se divindade docemente irritada e prenha nas esquinas
Silenciosa lâmpada que venera a escuridão do peixe
Guia que antecede a vaca e intercede junto ao poeta em favor de um cão sem luz.

2b
Um breve adeus aguardava a erva umedecida
Y a lua sorria de lado em seu mármore
Y as pessoas oravam oravam e oravam despidas da cintura pra baixo
Y as pedras se escondiam atrás dos milagres
Na hora do breve adeus

Mas diziam as mulheres que as colunas mastigavam o medo
Y as últimas casas se aproximavam com cuidado
Y a arquitetura trocava o girassol por um punhado de granito
Y o cadáver do filho pródigo tornou-se inquebrantável
Y os cadáveres dos sonhadores dormiam apoiados no muro do cemitério
Na hora do breve adeus

1b
Eehh! O título do quadro: velha manhã com galo cozinhando.
Y o sol caminhava livraria adentro y o sol caminhava em meus olhos y uma desconhecida caminhava em meu corpo y me perguntava sobre os meios de desnudar a vida y o sol sorria de lado y eu me desfazia de minha farda y suas mãos dissolutas brincavam com a serpente recém-colhida em meu corpo y suas formas dissolutas se dissolviam lentamente entre estantes de porventura. Enfim, eu deixava a livraria expatriado, pronto para encarar meu vazio industrial, pronto para enfrentar o outro-bestial-multiplicado-por-mil e um mundo vendido. Desapareci entre as engrenagens da manhã, devidamente lubrificadas. Desapareci simplesmente e ninguém percebeu.

Roberto Bessa (03/01/94)

TODA NUDEZ SERÁ MARMORIZADA

2008-05-03T09:18:00.000-07:00

A noite debandava úmida
A luz golpeava meus olhos com lentura
Luz decepada em meu corpo
Luz na ponta do piano fantasma

Tudo era gravitante no palácio das tetas
No pequeno jardim dos disfarces
A luz corria solta pela rua

Sugava estrelas da manhã
Manhã de inexistente outono
E velhinhas aparoquiadas

Sentia-me contraste com minha armadura
Sondava o mármore que vestia
Um corpo imprevisto e esgotado
Que se mostrava aos poucos.

collage: A FLAGELAÇÃO DA NOVIÇA

por Roberto Bessa

ENQUETE

2008-05-02T12:50:00.000-07:00

A situação é a seguinte : você está na parada do ônibus e tem uma estranha sensação que algo inusidado vai acontecer. Ocasionalmente, você olha para uma casa que se localiza logo em frente do ponto onde você se encontra. No terraço desta casa, encostada no parapeito, uma bunda redondamente lhe observa. Bem atrás dela, no horizonte, três pessoas saltam, talvez voem, em direção aos seus olhos. No muro da mesma casa se lê :o ser humano nasce do desejo e não da necessidade. O ônibus passou desbercebido.Você sua frio, olha para o sol que lhe parece invencível, tudo lhe parece insuficiente, e em consequência, fonte de morte. A bunda e as pessoas que saltam continuam lá, no mesmo local ; Talvez você tenha encontrado nelas as últimas peças do quebra-cabeça e consiga ver uma imagem completa de seu momento de desespero. Então, você se pergunta : 1. Quem somos? 2. De onde viemos? 3. Para onde vamos?

COLLAGE

2008-04-22T08:16:00.000-07:00

Rodrigo Mota nos enviou esta collage.

“A tarefa do surrealismo é arrancar
a linguagem do sistema repressivo
e fazer dela um instrumento de gozo”

Karel Teige

In Textos de Afirmação e de Combate do
Movimento Surrealista Mundial. (coletânea organizada por Mário Cesariny)

ver ainda:

http://www.surrealcoconut.com/surrealist_documents/teige.htm
http://www.zabriskiegallery.com/Surrealist%20collage/Selected%20images.html

JOYCE MANSOUR: GRITOS E DILACERAÇÕES II

2008-04-18T08:27:00.000-07:00

Em português, pouquíssimas traduções de sua obra. Alguns poemas esparsos na web e nos livros: Poesia Érotica em Tradução (José Paulo Paes); Arcanos da Poesia Surrealista ( José Pierre e Jean Schuster. Tradução Antônio Houaiss); e Júlio César uma História Nociva (tradução: Aníbal Fernandes).

As maquinações cegas de tuas mãos
Em meus seios trêmulos
Os lentos movimentos de tua língua paralisada
Em minhas orelhas patéticas
Toda minha beleza afogada em teus olhos sem pupilas
A morte em teu ventre comendo meu cérebro
Tudo isso faz de mim uma moça muito estranha.

de Cris – 1953

Convide-me para passar a noite em sua boca
Conte-me sobre a jovialidade dos rios
Aperte minha língua contra seu olho de vidro
Dê-me sua perna como alento
E depois durmamos irmão de meu irmão
Pois nossos beijos morrem mais rápido que a noite

de Déchirures – 1955

Que phallus tocará o sino
No dia em que dormirei sob uma tampa de chumbo
Derretida em meu medo
Como azeitona no frasco
Fará um frio metálico e feio
Não farei mais amor em uma banheira esmaltada
Não farei mais amor entre parênteses
Nem entre os lábios javaneses de uma grama de primavera
Exsurderarei a morte como uma umidade amante
Delimitada sitiada pelas visões de outubro
Encolherei-me enfim na lama

de Faire signe au machiniste – 1975

Tradução : Roberto Bessa

O meu riso vai alto,
Mais alto que os chapéus dos cardeais
Mais alto que a esperança
Os meus seios riem quando o sol brilha,
Apesar dos meus fatos apesar do meu noivo.
Feia que sou, sou feliz.
Deus e os vampiros
Amam-me."

Tradução: Mário Cesariny

JOYCE MANSOUR: GRITOS E DILACERAÇÕES

2008-04-15T10:55:00.000-07:00

Joyce Mansour (Joyce Patricia Adès) nasceu em Bowden (Inglaterra) em 1928, apesar de sua nacionalidade egípcia. Após terminar seus estudos, estabelece-se em Paris, onde publica sua primeira coletânea de versos Cris (1953), cuja publicação é aclamada pelos surrealistas na revista Médium. A “étrange demoiselle” é saudada por Breton, Michaux, Mandiargues, Bachelard, Leiris; e fascina a todos que participam, ou não, do último período do movimento com sua beleza incomum e seus versos que traduzem com perfeição as erupções de sua sexualidade vulcânica. Encontram-se em sua obra os mais variados registros de uma exploração sem fim dos profundos abismos do ser humano. O próprio corpo é tomado como um desses abismos, assim, como ela mesma afirma: “o inferno das mulheres começa em seu próprio corpo”. A principal característica de sua obra é uma notável liberdade impregnada de um erotismo macabro; uma ferocidade verbal sem igual: bem mais impetuosa quando a poeta dá livre acesso aos seus obsedantes fantasmas, todos ligados, obviamente, ao sexo e a morte.

A amazona comia seu derradeiro seio
À noite antes da batalha final
Seu cavalo calvo respirava o ar fresco do mar
Escoiceando de ódio relinchando seu medo
Pois os deuses desciam dos montes da ciência
Traziam consigo os homens
E os tanques

***

Febre teu sexo é um caranguejo
Febre os gatos mamam em tuas tetas verdes
Febre a rapidez do movimento de tuas ancas
A voracidade de tuas mucosas canibais
O abraço de teus tubos que estremecem que bradam
Despedaçam meus dedos de couro
Arrancam meus pistons
Febre esponja morta inchada de moleza
Minha boca breve ao longo de tua linha do horizonte
Viajante sem medo em um mar de frenesi

de cris – 1953

Não quero mais seu semblante de sábio
Que me sorri através das velas vazias da infância
Não quero mais as duras mãos da morte
Que me arrastam pelos pés nas brumas do
Espaço
Não quero mais olhos lânguidos que me entrelaçam
Crateras que cospem seus espermas frios de
Fantasmas
Em minha orelha
Não quero mais ouvir as vozes murmurantes das
Quimeras
Não quero mais blasfemar todas as noites de
Lua cheia
Toma-me como refém como círio como
Bebida
Não quero mais maquiar sua verdade
Eu faria o grand écart * para lhe impressionar
Senhor

* Agachamento com as pernas estendidas formando um ângulo de 180 graus.
Passo acrobático muito usado por ginastas e bailarinos.

de Déchirures, 1955

Quero partir sem bagagens para o céu
Meu desgosto asfixia-me porque a minha lingua é pura
Quero partir para longe das mulheres com mãos gordas
Que acariciam meus seios nus
E que cospem sua urina em minha sopa
Quero partir silenciosa à noite
Hibernar nas brumas do esquecimento
Penteada por um rato
Estapeada pelo vento
Tentando crer nas mentiras de meu amante

de Rapaces – 1960

Tradução : Roberto Bessa

VEIAS COMUNICANTES (I)

2008-04-05T05:15:00.000-07:00

Allen Ginsberg nu do outro lado do muro
Tomando LSD com cinocéfalos e anjos ofegantes.
No muro se lê: Você não é normal.

Uma nuvenzinha de fumaça negra
Sai da boca de cada passante
E suas mãos presas no passado
Fazem parte da nova paisagem
pintada de verde.
Lê-se no muro: Você é diferente?

Alguns passantes põem negro manto noturno.
Outros andam cheios com o peso do próprio
Silêncio e devoram o sexo da parede.

Eternamente barbado Ginsberg iridescente...
Uivando, nas esquinas, mantras para arranha-céus;
Vomitando pedaços crus da realidade
Ao invés de fantasmagóricos enfeites natalinos.

Mais adiante, no muro, está escrito:
Alguns passantes não conseguem ver além
Dos muros. Por isso
Abaixo os muros,
Isto é Poesia.

PARMI LES TRÉSORS DE LA NUIT

2008-02-28T07:25:00.000-08:00

Collages por Rodrigo Mota integrante do Grupo Surrealista de São Paulo.

(EXTRAIT)

Je suis tout seul parmi les arCONes
.........archanges morts
............................air inexistent
....................................mains d’un toubillon
monstres derrière la murraille de verre
J’ai ma tête sur l’épaules de la statue
Car les cauchemars descendent des poteaux
Et les omniscientes tombent numériquement
Nicotine nid-de-poule nimbes et As d’hasard
Je suis mon refuge plus longtemps
Parmi les arcones qui chantent
Et les chattes dans ma bouche
Ma bouche aux mémoires du potage
Les chattes sont les cavernes de chair qui s’entre-dévorent
Je suis rouge nous sommes sombres et les nuits sont longues
Parmi les arcones dévorantes qui chantent
Là où les orang-outans gardiens volent au vent
Entre le froid et la mort acidentelle
Là où les orchidées cannibales ovulent
Où se perd la tête du libertin
Le coeur d’enfant
La putréfaction à genoux
Moi voici prisonnier de mes propes pouces

DOIS POEMAS DE DIOGO CABRAL

2008-02-18T08:23:00.000-08:00

“O simples esboço do que deveria ter sido ou do que se poderia pensar”
Collage por Roberto Bessa.

QUE OS FIOS SE UNAM NESTA CAPITAL

Não tecerás as cobras
De teus parques distantes
As irmãs Papin aterrissaram
No coito das cartolas

A experiência translúcida
De vivenciar cavalos de batalha
À beira do rio anil
Somente equivale a duas mil almas
Desalojadas pelo silêncio
Viril da guarda nacional republicana

Aconteça que acontecer
Verás pelos becos perdidos
Da ilha
(porque viver numa ilha é alcova eqüidistante)
Filhos descontentes com seus leites maternais

O átrio perecerá de frio
Diante da perda fugaz
Da memória celestial
De constelações carregadas
De mulheres saias bebidas

Os autômatos
Os automóveis
As celas coletivas
Conterão a realidade
A carne e terra da realidade

O chão cuspido pelas gerações
Em sangue resplandecerá
Toda tradição misturada
Às festividades de João
Pedro ao Santo Momo
De fevereiro

Diz um irmão
A realidade é o chão
A realidade é o chão

São Luís, 14 de fevereiro de 2008

ESTUDO SOBRE A BAÍA #01

A tarde beira a baía
Com seus raios dourados
De assombro

O anúncio das trevas vem
Do oeste
As aves fogem das batidas
Incontidas de escuridão
Voam como feras enjauladas
Com brilho de crianças do passado

A tarde passa nas lâminas do veleiro
A tarde passa no tormento inaudito
Das nuvens sacras que denunciam
As incertezas canônicas

Os amores passam sorrindo
Ébrios pelo sagrado cais
Da ilha de São Luís

A podridão encarcerada
Se liberta com o sexo
Telúrico das televisões

Chefes de arma
Os pássaros voam em volta da baía
A perda repentina do firmamento
Enrola os sonhos coração de menino velho
Poente

São Luís, 8 de fevereiro de 2008

CADÁVER ESQUISITO À MESA DE DISSECAÇÃO:

2008-02-12T06:40:00.000-08:00

CONTRA O PENSAMENTO DOMINANTE.

A Poesia é mais do que escrita

A Poesia faz-se escrevendo como se faz e sobretudo vivendo em permanente estado de rebeldia. No interior resolvendo os liames que nos amaram a uma Razão feita de constrangimentos e falsidades várias, mas também no exterior, combatendo os vários donos do Mundo e da Vida. Mesmo aqueles que se dizem ao nosso lado (na Cultura, por exemplo) e que jogam habitualmente para o lado dos endinheirados (burgueses e não só). A escrita e os escribas já existiam no antigo Egipto. Não consta que tenham poupado Akhenaton e outros que quiseram mudar as coisas para o lado do Espírito. (...)

collage "O Silêncio das Horas mortas" e texto

por Carlos Martins (autor do blog "cadáver esquisito...")

COMO CHEGAR A BENJAMIM PERET

2008-01-10T07:03:00.000-08:00

É necessário, em plenos anos 80, o atalho da rosa a cujo aroma ninguém resiste. Evita-se, a todo custo, a fábrica de ficar em casa; os reluzentes bonecos da hyper-realização e, principalmente, os espetaculadores do pano. Corre-se aos gritos pelos ossos desse atalho. Mas como, onde e por que? Importante se questionar (mas não tanto). Então...Corre-se aos gritos de várias formas. A saber: amarram-se os gritos de vidro; empalham-se os gritos reflexivos, colocando-os, em seguida, em cima do criado-surdo; separam-se os gritos reais dos pseudo-gritos, como outrora bem o fez Hamlet diante do imponente sorriso da caveira. Corre-se pelas galerias de água escura e entre os manequins da ocasião propícia, sem a amarga preocupação de chegar em algum lugar e ser chamado por Maurício ou cudelume de Estagira. Corre-se, portanto, sem sair do lugar, sem mover uma palha sequer para encontrar o rosto perdido. Em certos momentos, é preciso pôr em prática a minúscula criança do jardim. É necessário o atalho da rosa, como se sabe, e todas as portas ligeiramente abertas. Firmemente, deve-se esquecer o próprio enterro e seguir em frente. Sempre em frente, mesmo que o cotovelo não se mova um centímetro.

Comment arriver jusqu’à Benjamim Peret?

Parmi les champignons dans le placard d’attractions
une voix qui s’élève comme les vitres d’une demoiselle entr’ouverte.
Une voix d’explosion au dessus d’un grain d’arbre qui brûle.
Une voix comme l’aspect sui generis d’une huître accidentelle.
Une voix qui donne une forme française à un oeiloeuf de verre.
Une voix qui sort le soleil de la terre pour replanter ailleurs.
Voici une voix inconnue et voici l’objet perdu dans la fenêtre,
le pied de l'un est sur la bouche de l'autre, c’est-à-dire:
1 ET 1 FONT 69. il y avait une fois une voix parmi
les obstacles à tête d’ail, c’est-à-dire: il y avait un trou imperceptible.
I y avait un petit matin de fantôme qui portait une voix.
Et vous savez le reste: une fois pour toutes le silence s’installe,
et la voix me demande: comment arriver jusqu’à Benjamim Peret?

LEMBRA-TE DE ESQUECER

2007-12-24T06:45:00.000-08:00

OU A NOVA VESTE DA BELA ROSINE
OU AINDA MULHER NA LINHA A PROCURA
DA "RUE PAUL DELVAUX"

OPERAÇÕES AÉREAS

2007-12-08T03:02:00.000-08:00

O homem sério guiado pela lua colhe elipses, procura sentidos abracadabrantes, objetos relativos, algumas palavras e outros blecautes. Profere silêncios ultrajantes. Observa o cavalo longínquo, eleito senador, comendo moedas e vivendo de aparências, enquanto o parque repousa no horizonte do maquinista e lentamente escorre sangue pelos braços das antigas moradas do sol. Sepulturas encolhidas pelo frio. Memória da camarilha. Personas fascinantes, vagiconas faiscantes (de omnibus est dubitandum). O sol brilha! Tudo passa e o sol brilha automaticamente, risca o elmo do templário inavistável. No exato momento em que soldados da atualtiguidade se apunhalam eternidade adentro. Nunca morrem, são heróis; são desertos incontestáveis. Nunca acabam, buscam eldorados e nada mais. Um títere parido pela medonha industrial no labirinto da madrasta, Não é herói, tampouco bandido. É pouco. Descabelo, coberto de luto, vazante, Orfeu devorado por uma vagicona aconchegante; por operações aéreas do eternamente sentado. O homem sério invoca a musa, a lâmpada de dois gumes. Arremessa dardos numerados pelo lanceiro celestial. Olha. Cada passante é um número; cada ouvinte um bom pedaço de carne; cada palhaço um naco do espetáculo. O homem sério, sob a tutela de Hermes, prepara uma palavra, senta-se junto ao copo com água enquanto ardente. Toca o peixe fora d’água que luta desesperadamente contra a arquitetura do tempo; o perceptível avanço do início; a infância, o pai morto e o monstruoso busílis. Grita uma palavra mágica que abre as partes carnosas da operária despida, estendida, num golpe de vista, com seu ventre repleto de náufragos, tempestades e uma harpista. Todos resistem à beira de uma fonte chamada equilíbrio. Sua imaginação não perdoa. Aurora intransponível. O títere (inerme nudique) ri à toa na vida e aposta nos cavalos do carrossel, procura a tatuagem da menina-dos-olhos-do-rei que voa pelo seu corpo esguio. A pequena borboleta atrai os desnorteados, os transeuntados, os administradores de cristo, êmulos, amigos facundos. Todos se aproximam da fera florífera e levantam a festa. Ao passo que, no compasso da sonata para piano preparado, vagassonantemente, o mar ergue estátuas sentimentais. Estas, sempre atrasadas, sofrem de pensamento. Faz manhã no pensamento. A manhã degola as estátuas enquanto elas celebram a vida. A vida persegue o pensamento, cheia de variantes sobrepostas, abraça os cactos amorosos... De quando em vez o pensamento cai no mar e aí é outra história. O mar (vieil terrible) abre suas asas, talhando o destino de todos afogados. Inexplicável mar, aberto e febril; sem dialogo, mar em todas as direções. Mar de cascos gastos, de conchas enlouquecidas na cozinha por enormes falos-do-mar, de beldades efêmeras com todos efes-e-erres que bóiam de bruços, sereiam aBUNDAntes. Seus seios escrevem bilhetes desmedidos. Esguicham leite para desertores de todas as guerras, levantam-lhes lácteos monumentos de vida. Seus peitos, insuspeitos, chamam a voz do abismo: admirável na arte de persuadir poetas (genus irritabile). Às vezes, o pensamento viola túmulos e tumultua tudo. Escapolem mil marmotas: pessoas que copulam sedimentadas feitos guinchos, deixam de ser penitentes para flertar com os olhos azuis de deus. Fantasmas que só se encontram em motéis baratos, se banham com parafusos, se perdem na selva dos bisturis e se acham no pequeno quadrado da dor. Mistérios nas reentrâncias do concreto; olhos que espiam com entranho ar de fauno; sustos de zíper quando amanhece morrer. Gente que não é ente querido ou maldito é sombra pelo avesso, relógio de pele nua que se mistura à penumbra das setas indicadoras por causa do agradável rótulo de uma suposta felicidade. A pequena borboleta desliza pelo corpo da menina-dos-olhos-do-rei que teoricamente sonha e dorme acordada e fala durante o sono e desperta adormecida por uma voz fálica. Entre suas pernas desabrocha uma flor negra, alerta, específica, silenciosa como copos emborcados, úmida, autodidata, ensoberbecida, fulminante como o miosótis que despedaça embarcações; a exalar odores lascivos, a espera do íncubo, o louva-a-deus secreto, para em seguida, em ferocíssimo gozo... decapitá-lo. Hipocrise simiburguesa. O títere acorda ligeiramente oco com a corda toda no osso nu do pescoço. Ri o riso das anêmonas-do-mar; Ri o riso duro do rio que não dorme; ri o riso do ser humano sem ente nem dente; ri com simiburlesca violência o riso amarelo do assalariado assaltado o ano inteiro pela máquina nossa de cada dia.

MÁRIO E OS AUTÔMATOS

2007-12-04T12:58:00.000-08:00

Para Lenildo Gomes

Ouvem-se apenas os mugidos dos moscas na livraria. De repente surge a figura esquiva do poeta Mário Gomes gritando ferozmente: “Eu quero é buceta, priquito...” Alguns ficam boquiabertos, mesmo já conhecendo-o, e outros contentes. O gerente diz sorrindo: “Que é isso Mário Gomes, que é isso...” Mas o poeta o ignora e continua: “Xoxota, eu quero é xoxota.”. O gerente, espantosamente pálido, não tem outro remédio senão chicoteá-lo. Vale ressaltar que com muitos acontece nas melhores livrarias. Um padre entra, toma o chicote da mão do gerente e o observa com lágrimas nos olhos, joga-o no lixo. Abre uma maleta e puxa o seu estimado “açoite do suplício” e põe-se a castigar o poeta sem dó nem piedade. Sangue, cacos de vidro, moscas, livros, autômatos (Lembrem-se: um país se faz com autômatos e livros). Mário, completamente abatido estirado na entrada da livraria, escreve no chão com o próprio sangue: XANA! Um juiz brada por silêncio e, com trejeitos simiescos, bate o martelo. Os jurados chegam a um veredicto: consideram-no culpado. O padre? Evidente que não. O juiz, alegando profundo estresse, saca de um revólver e descarrega-o no infeliz. Um minuto de silêncio. Mário se levanta com o corpo crivado de balas; arruma-se, à medida do possível, e retruca: “magote de sicofantas, martelo desgraçado, lugares sempre errados...” E sai como se nada tivesse acontecido.

SALETE E O AGONIZANTE JOGO DAS INDIVIDUALIDADES

2007-11-30T11:37:00.000-08:00

Bossanóia ou todo mundo

tem direito de ser deus

para Saulo Viana

João Gilberto não se perde porque é deus
nhanhanhanzinho endeusimumificado
e tudo volta a ser para sempre a máquina-deus
enquanto a musa voa como um fraseado saxofônico
é o último instante de um banquinho chamado adeus
com nove orelhas instantâneas e o mesmo instante por quatro
sonho
espessura
elástico e
madrepérola

João Gilberto não se perde porque é deus
suas mãos fogem do medo quando amarelam a figura do deus
sua boca engole o barquinho para alegria dos dentes
fúria dos dentes paixão e morte dos dentes...
É noite de São João, espinhos, todavias, carrinhos de bebês,
Velhinhos digladiando-se ao som desta bossa
Ou se preferir conto de fada:

era uma vez uma vez
que de quanto em vez não era
que todos diziam está de vez
ou era a bola da vez
vez verde por sinal semáforo
vez por outra era
não que de vez em quando não fosse
mas que sendo logo deixaria de ser
era uma vez sem vez
uma vez que era parte de um talvez
de alguma forma uma jogada de xadrez

e a banda do açougue desfila diante de um pedaço de vidro
João Gilberto cai do banquinho fica vincado.
moral da história: todo mundo tem direito de ser deus.

VERDADE E BESTIÁRIO

2007-11-24T03:27:00.000-08:00

A verdade é um macaco que não se senta. Ela pertence aos deuses abafados pelo tempo, mas ondula pela cidade como um cínico com uma lanterna na mão em plena luz do dia. Trata-se de um enigma com quatro patas e hábitos rigorosamente sonolentos de bichano, capaz de suportar o desespero do poeta ou entender o amanhecer imóvel de uma simples esfera. A verdade anoitece entre as aves cuculiformes e as pequenas pedras que já pertenceram ao mar: anoitece decerto na boca dos homens de olhos vendados e desperta como um relâmpago numa gota de esquecimento, mas não antes de passar de mão em mão. Como um fantasma, está em todos os lugares ao mesmo tempo, branca e calada como o diabo fugindo da cruz. Ela tem os olhos de inesgotável tristeza, a mesma tristeza que se vê numa lâmpada incandescente ou no olhar shakespeariano de um ursinho de melúria. A verdade, algumas vezes, equivale a um tigre que anda livremente pelos vários cômodos da casa e, não raro, é confundido com um dos catassóis do piano. Oportunamente, ao piano, quem a busca perde a conta dos dias. Mas qual a origem da verdade? Certamente não é fictícia. Um piano a engendrou numa vaca, por isso este animal é sagrado em alguns lugares da casa. Há quem diga que a verdade se encontra no interior atávico de um antigo piano e divide o espaço entre as cordas do instrumento com parafusos, pedaços de feltro, uma dúzia de necessidades e um terrível segredo; todos inteiramente entregues aos ensaios de uma tragédia destinada a ser encenada por detrás da cortina. Os acordes dissonantes, produzidos durante os ensaios, em certas horas da madrugada, muito agradam a todos; principalmente, aos cucos e ao escritor Julio Cortázar.

QUEM SÃO ESSAS PESSOAS NA SALA DE JANTAR?

2007-11-10T08:42:00.000-08:00

Disse certa vez o encontro ser dos espectros:
- O vento furioso das violetas entrou com muito amor pelas janestras da meu pensamento. Planou possível sobre os jazzminados campos de minh’alma E eu lhe respondi com infância. Adoráveis artefatos explosivos, bombufágicas, omatobombas, cada uma a seu tempo, desatinavam a manifestar-se. Eu, saxtenado, um cercado de lírios e naipes de rosas metálicas em tenor momento e objetos que, ainda hoje, batem as asas e colibrilham encravados no corpo da estante. Inconfundível e único um fraseado de John Coltrane embaraçava as pessoas na sala de jantar porque elas não eram mutantes em noite portenha, mas sofriam do terrível hábito de roer uns aos outros. Mais uma vez o papa quebra a orelha do protocolo para anunciar um asno. Mas os asnos preferem os ramos ao ouro (segundo Heráclito) e o papa imóvel não.

PARAÍSO DO FAUNO

2007-11-08T07:59:00.001-08:00

desenho: Roberto bessa

Chá de Mandraca com Hegel

2007-10-25T11:15:00.000-07:00

desenho: Roberto Bessa

VOLUPTATIS AVIDUS...

2007-10-23T08:48:00.000-07:00

PANTEÃO DA ORDEM DOS MANEQUINS OBSEDANTES

2007-10-17T10:59:00.000-07:00

Os manequins mais complexos da intempérie procuram o ponto de epifania nas infinitas máscaras do consumo. Superposição de cinqüenta e nove realidades numa posição desconfortável. Homem-mapeado, mulher-sem-espelho, criança-quase, família-monstruário deslizando pelo shopping: bonecos de um mundo inflável, infinitamente enfeitados em bizarro poente nos bicos das lojas de departamento. São carregados, pelas autoridades competentes, de qualquer forma ou de forma quadrada. Fingem sentados, às vezes, que estão dentro da igreja (uma das realidades) e talvez observem o silêncio de cada um contra todos os silêncios, ou, quem sabe, o silêncio de todos na boca tardia de cada um. O certo é que, todos estão devidamente afogados na acidez cotidiana dos grandes espaços; todos estão aos pés do todo-silencioso cujo testemunho os faz tremer calafrios; estão todos nas mãos de Moneda cujo cheiro os faz sorrir desavergonhadamente.Corpos inteiros ou pela metade da existência plastificada; completamente desprovidos de intimidade, mas completos no ritmo do bate-estaca.

PORTRAIT IMAGINAIRE DE MALDOROR

2007-10-15T13:49:00.000-07:00

Ao nascer degolou o galo com o cuspe
Atropelou o estendido na rua do mamilo
Fez um meticuloso sinal-da-cruz
Com suas mentirosas mãos de coisas mofadas
Após o farto repasto fritou o mestre-sala na avenida
E num sismo de olhos sob a vertigem azul
Devorou a rainha da bateria
Pôs zíperes no pequeno gemido da tarde
E nos grandes lábios do anoitecer
Morreu quando percebeu o rio dento do relógio
Deixando sombras tetraqueridas
Para que retornassem o galo degolado
Para a nova mesmigual decoração do dia seguinte

EXECUÇÃO DO BUSTO ANÔNIMO

2007-10-08T13:24:00.000-07:00

collage por Roberto Bessa

VERDADE INSTÁVEL NO REINO DE GADAN

2007-10-06T08:21:00.000-07:00

Acontece que, pela manhã, entre cenários e figurinos que movem o juízo de qualquer um, o sol mostra-me os dentes, esmurra meu rosto óbvio e o sono cai longe. Cai como quem cai de uma gigantesca bicicleta de verão, perto do desencaracolar do dia; cai nas proximidades de um espelho que se enrosca para o bote. Uma verdade enquanto me vejo completamente sem usura e me faço visagem: minha barba explode vertiginosamente. Resgato a distância em águas que já não deslocam moinhos; arrasto pesadas lembranças pelos arredores da antiga morada, em busca das curiosas fotografias reveladas pelo processo de esquecimento, mas só me restam teias e algumas pancadas de chuva. Foram-se as cores, apagou-se o tempo. Fundamentos fetais, emaranhados fatais... É uma enorme aranha que salta de minha cabeça. Ei-la, adorável cerebracnídea, bola de pelos negros com infinitas patas, que me presenteia com um biscoitinho da sorte: “o presente ausente das futuras interrogações encontra-se no passado pesado”. A vida está cheia de inevitáveis reminiscências desse tipo.

O incólume

2007-10-05T13:27:00.000-07:00

Tentava o incólume além do cavalo mudo.
a figura do céu tentava ainda sondar o morteiro,
concorrendo com as pontas dos dedos do parque.
o pôr-do-sol ostentava seu elmo transfigurado,
improvisando o silêncio com seus braços longínquos.

ao atear-se fogo a doce Rosa repousava na lâmpada.
a súbita fisionomia do poeta Régis Bonvicino tentava
captar o muro que pousava no jardim.

uma garota ruiva com aparência de seiva,
apunhalada pelo suave terror do parque
tentava alcançar seus próprios dedos

e o horizonte, com enormes cabelos,
tentava aquietar o imprevisto
e as demais coisas tentadas.

Recordation boulevard

2007-10-04T09:11:00.000-07:00

Para o poeta Egelane Damasceno

DIA MUI DADA (16 de junho do ano insano de 1999)

Pergunte aos meus 7 sentidos capitais: onde caberia aqui a palavra bordel?
Um deles então lhe responderia: são 02:58 no relógio strawberry do palhaço da perseguição
O mesmo DIZ AMÉM
As perseguidas idem
E O PENSAMENTO SE FORMA JUNTO ÀS ESCULTURAS AFROCALIPÍGIAS
(ver antromorfoses básicas)
Agora é a hora do objeto que cai, Abra a boca e diga dada, desdurma de touca,
coma Dada y sus hermosas nalgas dada traz a pessoa amada e a entrega em domicílio
DadA-se como Pierre Pinoncelli (?) Antirelógios DO FUTURO, Aliás o Futuro a DadA pertence
Quem elo ????? Dinavomite dadá, ruídos verbais, líquidos psicogástricos que caem com o abrimento espasmódico da mente. Dessa forma Pegue um jornal

Pegue uma tesoura

Pegue uma pedra

...lasque-a na tesoura

...cubra-as com o jornal

...PRONTO! O POEMA DEFUNTO

Cada freguês é um pequeno dramaturgo

Ei-lo
Gran Cabaret

Horas perdidas palavras vencidas Novelas novenas alérgicas Nove velas numa esquina
Momentaneamente aérea Fina poeira e poéticas Imperceptíveis sem eira
Nem beira presepadas amenas Míngua módulo optativo
Pré-trepada secreta uma ponte sobre a mesa de sinuca.Cenas-relâmpago,
leite derramado & outros mistérios gozosos
Inquietante beleza e conflito Pensamentos intravenosos Recém-fome em mesa de bar
Significa desabar Mulheres camaleônicas em chamas enregeladas, calipígias
Há pessoas físicas deslocadas Favas contadas velhas fadas defloradas gentes
insuladas facas amoladas & infinitos gumes nesse Gran Cabaret Chamado

a) poesia absurda e muda
b) vida pelo avesso
c) dia qualquer
d) lamron odnum
e) todas as opções anteriores
f) retorno urobórico de Ulisses
g) todas as alternativas posteriores ou eis porque...

Minhas precárias formigas escondidas...

2007-10-03T08:31:00.000-07:00

Minhas precárias formigas escondidas
no grito para entender o deslocamento
sexual da misteriosa mão de uma mulher.
circunstâncias, maçãs penetradas,
frio adormecido, um lugar de medo
para duas pedras exatas e uma xícara de café.
talvez seja apenas uma xícara de café
ou a pouca escuridão reclinada
sobre uma jovem parturiente...
em suas mãos um bouquet de silêncio.

Mário Cesariny a esbofetear respeitáveis hipócritas

2007-10-03T07:46:00.000-07:00

Toco fogo num cigarro para começar incêndio
Minha assuada para debilidade geral
Tomo um trago e leio alguns poemas
Para o fantasma que está logo em frente
Parada (frações de) Louvor e simplificação de Álvares
De Campos e outros (em sentido longitudinal) outros
Outros sítios outras vozes em minha cabeça giratória
Pára-brisas estilhaçados Portugal que flutua
Indizível na diminuta distância
Enquanto afasto o mim impróprio do eu exemplar
Mas não importa! O que importa é o repertório
Amoroso das mulheres fixado no meneio
De seus quadris demasiados
É a mudança repentina da direção do vidro
É o enterro dos telejornais
Afinal o que se leva em conta hoje
É a reles imitação do fogo
Reparo na chama sem preço na ponta
Do palito e seu inestimável valor
Então vou ter com as palavras momentos
Contrários ao bom gosto do freguês
Vislumbres da vida que vibrem como vime
Quando viver é tantas vezes apontado para o nada
Dentro do saco sartreano e outras (as melhores) é sentar-se à mesa
Despreocupado tomar um gelada e deitar chamas no papel
Atentar na cara do sujeito dono do bar
Ávido em saber o que tanto rabisco
Enfim Mário Cesariny ou
A noite inexplicável ou o dia aéreo
Diante dos quais os submarinos da mobília
Estancam narcotizados como velhas flautas azuis
Pois bem! Eis a tua mão indormível
Tua mão sai em liberdade a caminhar por
Lisboa desfibrando sombras investindo
Contra todos os pensamentos
Até chegar ora pois no Chiado.
Talvez venha a ser ela possuída
Por um segredo que ensurdece
Talvez venha a ser ela seguida
Pela cona florestal da cabeleireira
Talvez venha a ser ela conduzida
Pela tempestade dos cotovelos
Ou por uma libanomante chamada
Sobekneferu que porcelana nua
Sobre as águas eqüestres do Nilo
O melhor da festa é que uma data de gente
Aglomera-se em torno de tua mão
No instante mais grave do dia
Talvez venha a ser ela a forma mais
Espontânea do soco escultural
A esbofetear com sal e muitíssimo
Gosto as fuças de respeitáveis hipócritas
Gente civilizadamente mecânicas
Padres misaraves milicos a destripar micos
gente de trapaça policos do logro
advorazes juristas agiotas...
Gente bem-educada que escreve
Eternamente com suas mãos duplamente vazias
Enfim Mário Cesariny a esmurrar
A corja do lucro das letras do pensamento fraco
Para em seguida bater à porta da lápide
Finda o poema sem mais nem menos
E o dono do bar me traz outra cerveja

Outra cerveja a rua automóveis
Atropelam Sombras que ficavam
À mesa do passado
Desperta o póstumo QUE
Enquanto surreais levam tua mão
Para o dormitório entre duas estrelas
Finalmente fico a dever-te um fim
Um final como quadros ou palavras
Que quedam de quando em vez
E se misturam com pedaços de chão
Restos de noites
E são liquidificados pelo tempo
E se erguem gatos
(animais que esfigem viajantes edipingados)
Uma cena como esta não pode ser
Absorvida pela morte mas
Somente por aqueles que vêem
Um infinito QUE dentro da amendoída
Casca de cada QUE humano