EDITORA NAS COXAS

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ANTHOLOGIA DADÁ

Coletânea de textos (poemas, anúncios, manifestos, desenhos, pinturas) publicados em várias revistas de divulgação do movimento Dadá, traduzidos e organizados por mim. Livro feito de forma totalmente artesanal (tam: 21x14cm).

AS REVISTAS: BREVE HISTÓRICO

No início do século XX, revistas literárias e artísticas foram o principal meio de exposição que os artistas utilizavam para trocarem suas ideias. A revista era um veículo para a divulgação de novos estilos, o estabelecimento de novas teorias, e criação de um contexto para a compreensão de novas formas visuais. Esses veículos desempenharam um papel fundamental na formação do espírito e da identidade de vários movimentos e serviu para difundir suas mensagens em toda a Europa e nos Estados Unidos.

Para os Dadaístas, as publicações serviram para distinguir e definir Dadá em muitas cidades. Como Dadá surgiu em vários lugares por toda a Europa, quase simultaneamente, cada manifestação era única, refletindo climas artísticos e sociais singulares de cada local. Cada revista estimulou, pois, a proliferação de novas publicações e comentários que anunciaram novas atividades Dadaístas, atraiu novos membros, e ainda estabeleceu um programa.

Criado, em Spieglestrasse (Zurique), em 1916, pelo poeta alemão Hugo Ball e sua companheira Emmy Hennings, o Cabaré Voltaire inaugurou oficialmente o Dadaísmo. O cabaret era ao mesmo tempo galeria de exposições e sala de teatro; um palco que proporcionou condições ideais para a liberdade artística, experimentação e uma atmosfera que apoiou o fomento de uma revolta que iria mudar o rumo das artes. 

(...)

EDITORA INDEPENDENTE

A rigidez do mercado tradicional de livros estimula cada vez mais a criação das editoras independentes. Pequenas editoras com processos artesanais de impressão, encadernação e acabamento, ganham terreno publicando textos de autores desconhecidos e de assuntos pouco explorados pelo mercado. Esse fenômeno prova que há formas muito criativas de publicar livros fora do sistema fechado das grandes editoras e com pouco, ou até nenhum, recurso. Além do mais, incentiva as pessoas a buscarem alternativas à moderna cultura do consumo. Editoras artesanais, cujo grande diferencial está no acabamento quase personalizado dos livros, com encadernações feitas à mão, tiragens pequenas e muitas vezes numeradas. O conteúdo geralmente é produzido por escritores locais, geralmente literatura, poesia e arte, e a divulgação através da internet, não abrindo mão, é claro, do poder das redes sociais.

Duas editoras independentes que vale a pena conferir: Sol Negro Editora e Edições Nephelibata (veja ao lado).

Livro artesanal confeccionado por mim. Uma narrativa surrealista. Conta (ou desconta) a história de Cybelle, uma jovem que não enxerga mais os limites divergentes entre sonho e realidade.

QUANDO CHEGA A DESPEDIDA...

Quando chega a despedida

Uns para o lado e outros para o lodo

Percorrendo um objetivo

Intensificado por uma Idea pré-concebida

Seguir um rumo

Mas eis que surge um muro

Uns e outros no caminho

Limitando os limites

Objetivas despedidas

Pra não passar o papel em branco

Passa a tinta no presente

Sou um ente aprendiz

Diz, noite sombria, diz!

Afogo-me em um canal

De tinta, fresca e celestial.

Encontro-me num dilema carnal

Encostado na branca alegria casual

Dos momentos bem vindos

Arfantes presentes à repressão

Que nos mostra força insólita

Afogadas em sua própria perdição

Força insólita me sinto imponente

Na escuridão desta noite que me possui

Com o mistério de seu tempo

Chegamos então ao nosso limite?

Simplesmente por estarmos vivos

E ligados por um fio de prata

Que longe de todas as realidades

Desde a criação nos absorve neste

Presente de cimento?

Concreto e abstrato ao mesmo tempo

Tempo que se perde entre

O passado e o futuro

Na verdade, não existe o presente

Mas o momento

No instante, entorpecido vejo

Os espectros que bailam no vento

Na brisa que sacodem as madeixas

Das ninfetas que suspiram na noite

No instante vejo relâmpagos

Nos rostos concentrados de torpor

No momento ígneo de vinho que

Absorve o presente indiscutível

No entanto todas as perspectivas

São exatas a partir do combustível

Que nos faz viver e endeusar nossa

Filosofia do nada, ah, relâmpagos da memória!!

Dos fins ab-ruptos

Términos de despedida honrosa.

(Valter, Mano, Flávio, Roberto e Vladimir)

No lado escuro da calçada do Parque Jatahy

01.05.94.

ESCRITOS COLETIVOS

Os surrealistas tinham como exercício a realização de jogos como forma de aumentar o repertório imagético e onírico de seus participantes. Um dos mais conhecidos e importantes é o jogo do Cadavre exquis, feito tanto na forma verbal como na visual.

O procedimento para se jogar era muito simples, conforme Tristan Tzara, a receita para o cadavre exquis escrito era: pegar uma folha de papel dobrada o número de vezes correspondente ao número de participantes, na qual cada um escreveria o que passava por sua cabeça sem ver o que tinham feito anteriormente seus companheiros.

Profundamente influenciado pelos jogos surrealistas, sugeri que fizéssemos experiências semelhantes, principalmente quando estávamos numa mesa de bar. Vários amigos participaram desses escritos coletivos, até mesmo aqueles que nem se interessavam por literatura; jogavam pelo simples prazer de participar, de criar. Adaptei o jogo: escrevíamos alguns versos, mas apenas o último era visto pelo jogador seguinte, - às vezes dois versos ou metade da estrofe, - que dava sequência ao texto.

O poema a seguir foi escrito no Palhoça, bar do Ronaldo, por mim e pelo Fefa. A data não consegui apurar.

POEMA

(Egelane Damasceno/Roberto Bessa)

Toda essa água preta

Murmura o líquido absurdo

Todo esse chapéu articulado no nada

Pernas pra cima do deus consequente

Agora chupo seu corpo de algodão

E respiro gás lacrimogêneo

Nas paredes de barro azul

Alecrim duvidoso da pele

Aos quatorze ou quinze

O importante não importa

Importa é a porta sempre torta

Sou fruto do fruto e durmo feito jaca

Mas meus espinhos ainda são doces

Como o fel de um coração bandido

Fausta cabeça entre postes e espinhos

Vinho de pedras goela abaixo

Ah, são todos os venenos...

O cano de fumo que devora vidas eloquentes

A passo fino... Formosura

A pequena dama de paus que dança

O sempre sedutor diálogo de alumínio

Entre hordas de bêbados

Procurando estepes na lama

Meus lábios de arame farpado procuram

A língua da donzela apodrecida

No mais... É só... Acordei num mundo conhecido

Com muita dor de cabeça

Cor na cabeça flor de terça

Abortada em sonhos

Acordei num sonho desconhecido sem tampa

Dormi numa noite sem frio à espera

De uma paixão descomplacente

No luto descomplacente dias de carnes dormentes

No papel o sangue é azul

Infinitas estrelas na solidão de uma

Bussola quebrada

É sério... Sou um elemento apodrecido

Nas turbulências da paixão vulgar

Sou e não posso fugir

Fundir duas naturezas contrárias

Mas posso adaptá-las

A um mundo sem felicidade absoluta

Veja quantas estrelas moram em mim

Você seria capaz de ver pelo menos uma?

Estrelas vivem num fantasma de luz

Talvez não existam estrelas

A cabeça é a maior delas

Grandeza sem limite de tempo

Sério são as interrogações

Talvez não existam estrelas lá fora

Mas dentro de tudo

Desse entrelaçado de ilusões

É absoluto pensar na existência das estrelas

Talvez se possa adaptá-las

Você e muitos complementos

Quinhentos...

 

Sou todo quem sabe Ca(c)os

incomensurável ferido perdido terreno sem medo
queimado Por uma flecha dos olhos
herrar  é Humano hacertar  hidem
me proclamam lastro ou o susto da maré
nada nado em seu pensamento
me afoito em teus voos secretos
me agarro à escuridão baixinha
antes de ti mil portas afogadas na vertigem
depois de ti a ti lembrança de na garganta dos museus
aranha da aurora és tu em ti acorrentado
dentro de outro esquecimento da lembrança
o colibri dos dentes diz que é hora dos moinhos
é hora de dizer de repente os moinhos
a instalação consciente do moinhos
mudar a direção

A TERRÍVEL MÚSICA MATERNA DAS MONTANHAS

 

Nada sou pensamento com cabeça logo de gata

Escuta perto do céu meu pensamento opala de fogo
Air Supply dom-juanesco rompendo o hímen do céu
cabeça logo aos trinta e três anos e morte redonda
Infiltrada na terrível música materna das montanhas  
tíquete-alimentação carmesim dependurado no arco-íris da velha debaixo da cama e Nada como pensamentos indispensáveis como: tubacelo, noigada, violorão e madrute
começam a surgir os primeiros deslizes no estricninho
na teia no boliche dentro da ferida envenenada
fornicando todas as coitadas da ex-zum-zum-zum
nem nhem-nhem-nhem chaves as conhecia tão bem
na hora das pílulas anti-horário
na cola de um cometa loucura
na sola de um anjo sorridente parado na porta da perversão
na mola de uma nebulosa do Amor
escondido sob uma Ponte também devorada
“favor não ejacular teu cimento sobre a Ponte
com a boca repleta de silêncio” dizia os olhos teus... 

UM POEMA DE EGELANE DAMASCENO

Expulso pela boca,

A boca cheia de rancor.

Alma esmorecida zarpava ao amanhecer.

Litros e litros de lembranças e lágrimas.

Afoguei meu coração em um tanque de óleo diesel.

Sou uma inoxidável criatura ruminante.

Egelane Damasceno

POEMA ZEN

Para Husman Nobre

Na entrada da casa há o além-mar
Sob o tremeluzir da lua o deixar-se ir
Onde se dorme cantam os espelhos
Logo o gato em negro veludo

Faz-se âncora

A noite se fixa no acaso
Devora alguns corações
Dá outra chance ao chegar
Telhas decolam...
Sonatas ao luar...

Entra o gato onírico
Só nos resta embarcar

MARAT - O GRANDE LHANHO

A VOLTA DE ÉMILE MALESPINE

guache+colagem

CONVITE

~~~~~O FLUTUANTE E OS HEBDOMADÁRIOS~~~~~

DRAMATIS PERSONAE

O FLUTUANTE
TIRÉSIAS (BRIZOMANTE)
O CARRASCO
O ARAUTO
A RAINHA
SERIN (ESPECTADOR)
FLORIN (ESPECTADOR)
DESDÊMONA (CARPIDEIRA/STRIPPER)
SISIFRIDUS (PSICOPOMPO)
A VÊNUS SONÂMBULA
AS PARCAS
GILLES (PSEUDO-ESTILITA/DESPROGRAMADOR SOCIAL)
DELEUS (PSEUDO-ESTILITA/DESPROGRAMADOR SOCIAL)

~PRIMEIRO ATO~

CENA I

Gilles está sentado confortavelmente em um poltrona colocada em cima de uma coluna, uma dentre tantas outras que fazem as ruínas de Atenas acontecerem. Os espectadores se reúnem em torno dessa coluna e procuram entender as sábias palavras desse pseudo-estilita. Florin faz-lhe algumas perguntas.

Florin - Quem és tu, santo homem?

Gilles - A cauda maior da causa perdida.

Florin - (perplexo diante da resposta) Quem é tu então?

Gilles - Sou minha imaginação.

Florin - Como?

Gilles - Minha história só eu sei...

Florin - (cortando) Onde encontro o Flutuante?

Gilles - Boa pergunta. Há várias representações possíveis, a mais aceitével, porém, é a sua singular representação noturna: quando vertiginosamente é meia-noite. Nesse momento, mas quem poderia negar, o Flutuante entende que o mundo não lhe pertence; que a realidade é uma criação dos bonecos instituídos; sabe que sua existência depende de nossa desvairada concisão de visionário, totalmente, ou pelo menos na sua grande maioria, desprovida de objeto. Somos para ele meras formas isoladas, cinza no tapete ou quem sabe apenas alguns pés molhados, ou seja, somos pasto para o boi-sol e ele a caótica razão de "existir-se". Não obstante, o Flutuante, anti-Édipo à janela, cruel-de-ló, é uma realidade indizível, a última fronteira entre nós e os espectadores que ainda não conseguiram largar seus hebdomadários. É um absurdo afirmar que isso nada tem a ver com a quadrúmana lua ou com a circunfluência dos dias: dias intranquilos que estalam por causa dos sete chicotes do zarpar. Lembre-se de que os expectadores, com seus hebdomadários, sempre estancam abismados diante de uma fragata que desliza impudica, pois provoca-lhes prazeres inavegáveis. A obscura aproximação do Flutuante, intensos penelopismos, confunde-se com a sensação que atormenta a todos e adensa-se, consideravelmente, com a chegada da noite. Na pálida festa, há menos expectadores do que hebdomadários e ...

Florin - (cortando) pouco a pouco levantarei minha mão, embora não a compreenda.

Gilles - E sua mulher, senhor, que é a ociosidade em pessoa.

Florin - Mes doigts entre l'alcove et les reliefs du Modern-Style.

Gilles - (perplexo) Boa resposta. Há inúmeras representações. Uma delas é parar numa esquina e consolar um travestido.

POEMAS DE LAMANTIA

Litografias de Toyen

PARA COMEÇAR ENTÃO, NÃO AGORA

A claraboia inunda
Quando tu entras em minha voz
Levando uma caixa de fogo
Completamente silenciosa
Te abres à força encantada
Pelos mistérios do sonho

NO DOMÍNIO DE EMU

para Franklin Rosemont

Como um túmulo aberto que irradia uma risonha couve-flor
Algo assim como uma árvore gravando seus pés
Em um leopardo
De olhos quadrados
As luas e o pão competem pelo gosto entre
Os corações
De diamante

Do outro lado do lago do ser o vento fuma
Chamas tubulares
As cadeias estão tranlando corvos
As placentas refratadas na torre deserta
Da tormenta
Substituem a rua dos deslumbres
Submergida novemante em
Sua oculta saída
Enquanto a cidade desperta como um flor de
Cavalheiros
Amantes

VIBRAÇÃO

Há um vento que tortura os morcegos
E estão as plantas chamuscadas por sóis mortos
A cidade perfilada com o mar
Onde os abismos de pterodáctilos me chama
Há uma espiral de terror animando minha mente
E o zumbido do esqueleto da solidão
Onde florescem cadáveres furiosos numa garrafa
E armas vermelhas se desvanecem nos espelhos

Olho para trás pela folha de meu duplo
Ali voa - através de sua vista - O Enforcado
Onde uma pirâmide de água se aproxima
Entre os alimentos da vida interior


O ELEMENTO QUE AMAS


Posso te ver desde os cascos navegando na praia cheia de cimento, indicando-me o arco caído de um cometa que enche o rio de um falcão, um encontro surpreso submergindo os faróis.

Um vencedor emboscado em sua pirâmide voadora, ocre é a janela do saudável espelho... e um estrondo de portas alude a um leão, por aqui e por lá, mostrando displicentemente damas fugaces a ponto de se desvanecer no escudo das armas da chuva, donde os desejos civilizados emplumados com inanidades anti-cefálicas rogam a seus convidados que se acorrentem.

Nada menos que um centavo polido quando dispara a suja luz dos predadores que se escondem nos portos libertados por uma mulher e pela água, penteando um vítreo vestido putas-em-mão e uma ave cujo bico se suaviza até voltar-se para seu lacre de poesia líquida.

PHILIP LAMANTIA

     Filho de emigrantes sicilianos, Philip Lamantia nasceu em São Francisco em 1927. Sempre associado aos Beats, Lamantia foi um lobo solitário, conservando sempre um estilo muito pessoal. "Phillip foi um visionário, como Blake, era capaz de ver o universo em um grão de areia." Segundo o poeta Lawrence Ferlingheti, em cuja editora, City Lights, foram publicados quatro dos dez livros de Lamantia. Com sua escrita libertària, alucinada, o poeta influenciou, de uma forma ou de outra, a maioria dos os escritores Beats, sobretudo Allen Ginsberg, cuja poesia, que até princípios dos anos 50, havia-se conservado num terreno bastante convencional, modificou-se radicalmente após o contato com Lamantia. Antes, porém, de classificar sua poesia apenas como beat, devemos lembrar que Lamantia foi, antes de tudo, um surrealista. O poeta Ken Wainio orgulhava-se de dizer, durante os anos 70, que Philip era o único verdadeiro poeta surrealista americano. Assim o reconheceu André Breton que o "descobriu" em Nova York , sendo Philip ainda um adolescente, para incorporá-lo formalmente ao movimento surrealista na década de 40, unindo-o a vários artistas notáveis como Aimé Cesaire, Dorothea Tanning, Arshile Gorky, Hans Bellmer, Toyen, entre outros. Foi a pintora Toyen que realizou o frontispício de um dos seus principais livro Touch of the Marvelous (1966).

      Leitura recomendada: The Beats - a graphic novel (vários autores). Além de Ginsberb, Kerouac e Burroughs, a hq traz capítulos com beatniks menos conhecidos como Lamantia, Michael McLure, Rexroth, Gary Snider, Ferlinghetti, Corso e outros.

BOSSANOIA

Aquela estrela que dorme

A despedida que há de chegar

Soma-se tudo a chuva

Embora sonho inquestionável

Que cai sem paisagem

Chovem pensamentos sem curvas

As indormíveis cadelas do grito

São as Chagas de Março

Fechando o portão

É apenas mais um pedaço do caminho

A desenvoltura do fim

No pescoço das horas

HALLELUCINATION'S BOULEVARD III

O HAIK-HÁ

Tipo de poema de forma fixa formado de 33 sílabas distribuídas em três versos hendecassílabos, metricamente bem marcados. O haik-há deve conter pelo menos um verbo "haver" na 3ª pessoa do singular no presente do indicativo. O gênero foi imortalizado pelo grande poeta Marat em sua banheira de espanto, no final do século XX, inspirado pelas alquímicas enumerações do poeta Arthur Rimbaud. No Brasil, Bertoro Sebas, profundamente influenciado pela poética marginal da década de 70, houve por bem esgangalhar o haik-há, desmantelando sua forma fixa.

...

AS DUAS PALAVRAS

Há duas palavras acesas

Uma para São Jorge de Lima e outra para seu bucéfalo

Agora vá ao dicionário.

...

À PORTA

Há uma rua indizível

Há uma cidade sem nome

Há um silêncio negro no centro do alvo.

...

ENTRO NA VILA, CHEGO EM CASA E ABRO A PORTA

Há uma vaca no meio da sala

Há um ovo aceso dentro do cinzeiro

Há uma mulher que não sai da minha cabeça.

...

CORTANDO O BARATO

Há 100 metrônomos dentro de um minúsculo banheiro

Há uma violoncelista nua tocando com paixão

Deixaram o chuveiro aberto.

...

SIGO LOGO EXISTO

Há o flanar augusto dos anjos rebelados

Caminho ébrio

Por um fio da meia-noite.

...

CÁPITULO XI

Há uma velha, a prestidigitadora,

Mãe de Penélope Simoni.

Há um enorme consolo embaixo do travesseiro.

...

EXEMPLO DE COMPOSIÇÃO DILACERANTE

Há um casal de passarinhos:

- Tem o Bolero de Ravel?

- Não, tenho o Adagio Assai do concerto para piano e orquestra em sol maior.

HALLELUCINATION'S BOULEVARD VI

Segunda vida. Invirtual. O mendigo toca o seu trompete e todos os postes da rua dobram-se lascivamente em reverência à melodia insurgente. As jovens viúvas encolhem-se nas coxias. Mtume se junta ao trompetista. Mtume batucando o seu tambor de conchas natalinas. Mtume faz, luzente, gatimonhas meteóricas. Mtume não é Mtume. Mtume em erupções vulcânicas é uma sucessão de gritos vítreos. Mtume introduz-se no rabo de uma locomotiva. Algumas horas depois, a máquina o defeca. Eu sabia! Não é Mtume...MARAT está de volta, para a surpresa de todos. Ei-lo na escuridão. Marat ressuscita em sua banheira de espanto e traz consigo uma dúzia de fêmeas buzinudas que logo se põem a chocar enormes ovos de poesia. Em um dos ovos se lê: Enza Pound. A sombra de Marat arranca imponderante as pedras do calçamento...

Sua boca desperta as mocinhas do amem...

Seus olhos seguem o traseiro daquela que nos emborca...

Seus tentáculos estupram as rosas noturnas...

Seus botões falam com Deus.

A noite permanece a esconder todos os répteis da infância. Aquela que nos emborca ri. Como sei que é elA? Aquele risinho irônico é inconfundível. Além do mais, Ulisses já a viu. Ele a conhece melhor que ninguém, afinal dizem que os cães veem coisas. Meu vira-lata me acompanha desde que me entendo por poeta, mas raramente costuma a aparecer. Marat acena e entreturva-se na escuridão luxuriante de sua longa túnica existencial. Segue-o, a morte. A morte e sua foice e seu martelo moles...É hora de consolar as jovens viúvas! É hora de jogar o entrudo! Mais ou menos assim:

De(ja)vaneios à toa

Destarte os trasgos da Arte

"As diatomáceas da lagoa"

Na boca do santo padre.

Forniquenos numa boa

Aqui, acolá e agora,

Pois aquela que nos embroa

Tá sumindo, já vai embora.

bye.

HALLELUCINATION'S BOULEVARD VII

para Mário Quintana

A lua, gata amarela, salta a janela gradeada e fica, imóvel, sobre minha cama, chamando-me com sutis piscadelas.