ESCRITOS COLETIVOS

Os surrealistas tinham como exercício a realização de jogos como forma de aumentar o repertório imagético e onírico de seus participantes. Um dos mais conhecidos e importantes é o jogo do Cadavre exquis, feito tanto na forma verbal como na visual.

O procedimento para se jogar era muito simples, conforme Tristan Tzara, a receita para o cadavre exquis escrito era: pegar uma folha de papel dobrada o número de vezes correspondente ao número de participantes, na qual cada um escreveria o que passava por sua cabeça sem ver o que tinham feito anteriormente seus companheiros.

Profundamente influenciado pelos jogos surrealistas, sugeri que fizéssemos experiências semelhantes, principalmente quando estávamos numa mesa de bar. Vários amigos participaram desses escritos coletivos, até mesmo aqueles que nem se interessavam por literatura; jogavam pelo simples prazer de participar, de criar. Adaptei o jogo: escrevíamos alguns versos, mas apenas o último era visto pelo jogador seguinte, - às vezes dois versos ou metade da estrofe, - que dava sequência ao texto.

O poema a seguir foi escrito no Palhoça, bar do Ronaldo, por mim e pelo Fefa. A data não consegui apurar.

POEMA

(Egelane Damasceno/Roberto Bessa)

Toda essa água preta

Murmura o líquido absurdo

Todo esse chapéu articulado no nada

Pernas pra cima do deus consequente

Agora chupo seu corpo de algodão

E respiro gás lacrimogêneo

Nas paredes de barro azul

Alecrim duvidoso da pele

Aos quatorze ou quinze

O importante não importa

Importa é a porta sempre torta

Sou fruto do fruto e durmo feito jaca

Mas meus espinhos ainda são doces

Como o fel de um coração bandido

Fausta cabeça entre postes e espinhos

Vinho de pedras goela abaixo

Ah, são todos os venenos...

O cano de fumo que devora vidas eloquentes

A passo fino... Formosura

A pequena dama de paus que dança

O sempre sedutor diálogo de alumínio

Entre hordas de bêbados

Procurando estepes na lama

Meus lábios de arame farpado procuram

A língua da donzela apodrecida

No mais... É só... Acordei num mundo conhecido

Com muita dor de cabeça

Cor na cabeça flor de terça

Abortada em sonhos

Acordei num sonho desconhecido sem tampa

Dormi numa noite sem frio à espera

De uma paixão descomplacente

No luto descomplacente dias de carnes dormentes

No papel o sangue é azul

Infinitas estrelas na solidão de uma

Bussola quebrada

É sério... Sou um elemento apodrecido

Nas turbulências da paixão vulgar

Sou e não posso fugir

Fundir duas naturezas contrárias

Mas posso adaptá-las

A um mundo sem felicidade absoluta

Veja quantas estrelas moram em mim

Você seria capaz de ver pelo menos uma?

Estrelas vivem num fantasma de luz

Talvez não existam estrelas

A cabeça é a maior delas

Grandeza sem limite de tempo

Sério são as interrogações

Talvez não existam estrelas lá fora

Mas dentro de tudo

Desse entrelaçado de ilusões

É absoluto pensar na existência das estrelas

Talvez se possa adaptá-las

Você e muitos complementos

Quinhentos...